AUTOPSICOGRAFÍA

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.
Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.
Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.

Don Sebastián- Rey de Portugal

Loco, sí, loco, por querer grandeza
cual la Suerte no da.
En mí no cupo toda mi certeza;
por eso donde el arenal está
quedó aquel ser que tuve, no el que hay.

De mi locura, que otros se apoderen
con lo que en ella había.
¿Qué es sin locura el hombre
más que un animal sano,
cadáver aplazado que procrea?

Entre

Entre puertas y puertas
parece que la salida
aun es más escasa.

Entre miradas y silencioso
es fácil perderse en
la mentira.

Entre abrazos invisibles y sonrisas fingidas
entregas tu alma y
te dejas llevar.

Entre estupideces y tontarias,
entre bromas y risas
saco esta maldita verdad.

Sueños

Mis sueños son

simples imaginaciones

que viven fuertemente

en mis ilusiones.

Mi existir es 

un apenas existir,

pues mi presencia 

en esta sociedad

es como

la presencia de la 

luna en un día claro y bello;

invisible.

Mis deseos 

son esperanzas

escritas en hojas mojadas,

marchitadas por las llovías
de un Invierno triste 

y de un cielo que no siente.
De esto estoy yo hecha.

La sociedad=Mi amor

Yo te he echado de menos para que sintieras el mismo
que yo siento por ti. Ahora que sé, olvido y solamente olvido.
Olvido lo que he soñando, pensado y amado contigo.
Lo de ayer , lo del pasado y lo del presente
fueron simples ilusiones del destino y
de este camino que recorro sin fin.
Estoy harta de andar
estoy harta de llorar
mi cuerpo está desgastado
ya no puedo más
ya no suporto.
Quiero irme.
Quiero vivir mi no existencia.
Quiero ser Luna en un día claro.
No quiero ser un espejo
no quiero ser un modulo.
Déjame expresar
déjame ser yo misma.
¿Porque me tenéis encarcelada aquí
en esta vida llena de porqués?
¿Porque me tenéis,
como otro ser.?
No quiero contestaciones para
mis preguntas
solamente quiero ideas
para no hacerlas.
No quiero libertad
sino sentirla,
no quiero admiración o un te quiero
sino unas gracias y un de nada.
Pido demasiado
para mucha gente,
he expresado
ya lo suficiente
ahora mismo ya lo dejo!

Paseos infinitos
campos secos,
arboles tristes,
cielo negro.

Cuerpo desnudo
pálido
sufrido
dañando
mal amado.

Un sentir desconocido,
un amar olvidado,
un ser muerto.

Corre con alas
pájaro herido
por las nubes
sucias de un cielo
limpio.

Corre
el tiempo es escaso
el camino largo
y infinito.

Si un día te mueres

Si un día te mueres,

llevarás contigo tus ojos

que para mi,

fueron la razón de mi vivir.

Si un día te mueres

me dormiré en tu 

cuerpo desnudo.

Si un día te mueres

tus labios 

que eran mi almohada

se desharán en plumas.

Si un día te mueres 

me esconderé en un rincón

esperando el próximo viaje.

Si un día te mueres,

moriré contigo.

La primavera en valencia

 
No permitas amor que la noche te engañe
y que el tiempo borre tu Nombre.
Deja que el viento susurre bellos mensajes.
Permite que brote en ti la Primavera,
siente el trino de las aves
y el perfume de las flores salvajes.
Deja fluir el río de tu sangre,
siente lo sublime de tu Imagen.
Amor. No permitas que nada te engañe.

Amar y estar enamorado

La confusión reinante entre estos dos términos, más la malintencionada idea de homologarlos, ha sido y es causante de horribles desencuentros en las parejas.
 " Ya no es como antes...""Las parejas con el tiempo se desgastan...""Ya no estoy enamorado...me voy." Éstas son algunas de las frases que escuchamos en la vida cotidiana y leo en los medios, apoyadas en la idea de que los matrimonios deberían continuar enamorados " como el primer día". Es muy lindo pensarlo posible, y a uno le gustaría creérselo, pero es mentira.
 El estado ideal de una pareja no es el de aquellos primeros meses en los que estaban enamorados, sino el de todo el tiempo en que se aman en el sentido cotidiano, verdadero.
 Si yo estuviera enamorado, sentiría que esto y cualquier otra cosa que no la incluya directamente es perder el tiempo.
 Si yo estuviera enamorado en este preciso momento no tendría nada de ganas de estar aquí escribiendo, porque estaría pensando en estar allá, en encontrarme con él o, en todo caso, en escribirle un poema, pero siempre alrededor de él, porque él sería el centro de mi vida.
 Cuando en un vínculo que comienza con esa pasión estar enamorado da paso al amor, todo sale bien. De hecho, nada mejor podría pasarnos.
 Pero cuando no conduce allí, el desenamoramiento sólo deja detrás de sí una sensación de ciudad devastada, de ruina emocional, de dolor de la pérdida, del agujero de la ausencia.
 Y uno se pregunta: ¿Por qué se terminó? ¿ Porque no era cierto? ¿ Porque era poco? ¿Porque era mentira?
 No. Se terminó simplemente porque era una pasión.

Una sonrisa, una vida

Vive

"Ya perdoné errores casi imperdonables.
Trate de sustituir personas insustituibles,  
de olvidar personas inolvidables.
Ya hice cosas por impulso.
Ya me decepcioné con algunas personas,
mas también yo decepcioné a alguien.

Ya abracé para proteger.
Ya me reí cuando no podía.
Ya hice amigos eternos.
Ya amé y fui amado pero también fui rechazado.
Ya fui amado y no supe amar.
Ya grité y salté de felicidad.
Ya viví de amor e hice juramentos eternos,
pero también los he roto y muchos.

Ya lloré escuchando música y viendo fotos.
Ya llamé sólo para escuchar una voz.
Ya me enamoré por una sonrisa.
Ya pensé que iba a morir de tanta nostalgia y...

Tuve miedo de perder a alguien especial
y termine perdiéndolo
¡¡pero sobreviví!!
¡¡Y todavía vivo!!
No paso por la vida.
Y tú tampoco deberías sólo pasar...

¡¡¡VIVE!!!

Bueno es ir a la lucha con determinación
abrazar la vida y vivir con pasión.
Perder con clase y vencer con osadía,
por que el mundo pertenece a quien se atreve
y la vida es mucho más para ser insignificante."

La chica de una tierra lejana

Una vez que a un tiempo,
en un valle, entre los pastores pobres, 
apareció sobre el acuerdo del año,
al comienzo de la Alondra, 
mezcla a una doncella maravillosamente hermosa.

Fue en ese valle, 
ni sabía donde llegó: 
siempre viajó, perdió todo rastro.

Haciendo feliz conocerla,
cada corazón parecía a hincharse: 
pero ninguno fue un amigo, y su dignidad se altera.

Trajo consigo flores y frutas sazonadas 
en otras campañas, 
urdidos por el sol de otro cielo, 
hijos de una naturaleza más feliz.

Fue un regalo a cada uno, 
una fruta, un chico de flores
que viven en el viejo maltrecho
volvió a casa como satisfecho.

Cada transeúnte era bienvenida, 
pero si encontró dos amantes, 
ofreciéndoles el más codiciado regalo,
 la flor más bella era para ellos.

El Sur también existe

Con su ritual de acero
sus grandes chimeneas
sus sabios clandestinos
su canto de sirenas
sus cielos de neón
sus ventas navideñas
su culto de dios padre
y de las charreteras
     con sus llaves del reino
     el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo
el hambre disponible
recurre al fruto amargo
de lo que otros deciden
mientras el tiempo pasa
y pasan los desfiles
y se hacen otras cosas
que el norte no prohibe
    con su esperanza dura
    el sur también existe

con sus predicadores
sus gases que envenenan
su escuela de chicago
sus dueños de la tierra
con sus trapos de lujo
y su pobre osamenta
sus defensas gastadas
sus gastos de defensa
    con sus gesta invasora
    el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo
cada uno en su escondite
hay hombres y mujeres
que saben a qué asirse
aprovechando el sol 
y también los eclipses
apartando lo inútil 
y usando lo que sirve
    con su fe veterana
    el Sur también existe

con su corno francés
y su academia sueca
su salsa americana 
y sus llaves inglesas
con todos su misiles 
y sus enciclopedias
su guerra de galaxias
y su saña opulenta
    con todos sus laureles
    el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo
cerca de las raíces
es donde la memoria
ningún recuerdo omite
y hay quienes se desmueren
y hay quienes se desviven
y así entre todos logran
lo que era un imposible
    que todo el mundo sepa
    que el Sur también existe 

Tu

Me encanta cuando pasas y me miras de reojo,

tu mirada llena de espacios contempla mi lugar 

por el cual yo te observo con la dulce pasión

de un adolescente naufrago en un mar de ilusión.

En el sitio donde te guardo crecen espinas,

pero cuando tú pasas las espinas se conviertan

en troncos de arboles acompañadas por una rara belleza

y de troncos hice de amigas las espinas.

Tus ojos encantados de una alegría efímera

y tu sonrisa muda como el viento veranero

son las causas del sabor de mi risa.

La otra falsa creencia: el amor eterno

Los que repiten y sostienen esta idea pretenden convencernos de que, si alguien te ama de verdad, te amará para toda la vida; y que si amas de verdad a alguien, esto jamás cambiará.
  Y, sin embargo, a veces, lamentable y dolorosamente, el sentimiento se aletarga, se consume, se apaga y se termina...
Y cuando eso sucede, poco se puede hacer para impedirlo.
 Estoy diciendo que se deja de querer.
 Afortunadamente no siempre, pero se puede dejar de querer.
Creer que el amor verdadero es eterno es vivir encadenado al engaño infantil de que puedo reproducir, en lo cotidiano, aquel vínculo que alguna vez tuve, real o fantaseado: el amor de mi madre. Un amor infinito, incondicional y eterno.
Dice Jacques Lacan que es éste el vínculo que inconscientemente buscamos reproducir, un vínculo calcado de aquél en muchos aspectos.
Deshagámonos, si es posible para siempre, de la idea del amor incólume, y asumamos con madurez lo que dice Vinicius de Moraes: " El amor es una llama que consume y consume porque es fuego, un fuego que es eterno...mientras dura".

Se podrían dividir en tres grandes grupos:
 -Las de aquellos que quieren ser queridos más de lo que son queridos, porque no les es suficiente lo que reciben.
-Las de los que quieren dejar de querer a aquel que ya no les quieren, porque les es muy doloroso.
-Y las de los que quisieran querer más a quien ya no quieren, porque todo sería más fácil.

( No sólo no podemos hacer nada para que nos quieran, sino que tampoco podemos hacer nada para dejar de querer).

Qué fácil será todo si se pudiera elevar el "quererómetro" apretando un botón y querer al otro más o menos de lo que uno lo quiere, o girar una canilla hasta conseguir equiparar el flujo de tu emoción con el mío.
Pero la realidad no es así.
La verdad es que no puedo, por mucho que me esfuerce, quererte más de lo que te quiero. No puedes, por mucho que así lo desees, quererme ni un poco más ni un poco menos de lo que me quieres.
 Shopenhauer lo ilustra diciendo que se puede querer, pero no se puede querer cuanto uno quiere, ni como uno quiere no lo que uno quiere querer.
Y si no podemos esto, menos aún podríamos ayudar a otros a que algo de eso les pase.

Los " tipos" de amor, una falsa creencia

Cada vez que hablo sobre el tema del amor en una charla, alguno de mis interlocutores argumenta:
" Depende de qué tipo de amor hablemos".
Yo entiendo lo que dice, lo que no creo es que existan clases o clasificaciones diferentes de amor determinadas por el tipo de vínculo: te quiero como amigo, te quiero como hermano, como primo, como gato,....como puerta(?).

Entiendo el uso que le damos al recurso y me doy cuenta también de lo importante de poder descodificar su significado, pero no nos engañemos: el amor es unos solo y cada uno de nosotros tiene una sola manera de querer, la propia.
 Para bien y para mal, esta forma de vivir, sentir y expresar el amor es, en gran medida, una repetición de la forma en la que hemos sido criados, educados y tratados.

Durante siglos se ha maltratado y lastimado a los niños mientras se les decía que esto era por el bien de ellos("...pegarte me duele más a mí que a ti"). No sé por qué nos sorprende hoy su tendencia "incomprensible" a la agresividad y la violencia.
 Estas historias, que desde la lógica no se entienden, tienen mucho que ver con la manera en que uno transita sus propias cuestiones irresueltas y con la forma en que uno entiende lo que es querer.

Abismo,

intervalo

en blanco y negro,

fósil transparente.




Cuerpo,

dimensión desconocida,

campo yermo

donde sembrar esperanza,

donde exigir

oxígeno al viento.




Soy y no soy,

esa es mi profundidad.

Esperanza

Esperanza,
araña negra del atardecer.
Tu paras  
no lejos de mi cuerpo
abandonado, andas
en torno a mí,
tejiendo, rápida,
inconsistentes hilos invisibles,
te acercas, obstinada,
y me acaricias casi con tu sombra
pesada
y leve a un tiempo.

Agazapada
bajo las piedras y las horas,
esperaste, paciente, la llegada
de esta tarde
en la que nada
es ya posible...
Mi corazón:
tu nido.
Muerde en él, esperanza.

El bello paisaje

El bello paisaje
influye
sobre una nube vacía y seca.
El bello paisaje
recorrido por
la grandeza
se desmota,
al ver la enfermedad
penetrante de la sociedad.
 El bello paisaje,
sufre,
llora,
y ya vendió su alma.
El bello paisaje
grita,
huye,
los caminos
ya no existen,
los arboles no tienen sombra,
los campos fueron abandonados por el viento
y los ríos  van contra la corriente.
El bello paisaje,
un día fue
un paisaje bello.

Entre trincheras

Entre trincheras
y en una noche oscura
las únicas estrellas
que aparecen son ruidosas.
Entre trincheras
disparando balas
y matando
imagines oscuras
siento el frío sobre mi cuerpo.
Entre trincheras
mientras disparaba
una luz ilumino el
rostro de quien yo mataba.
Era mi amigo
y en sus ojos
veía las lagrimas que salían
al mismo tiempo que la sangre
recorría su cuerpo.
Mientras fijó su mirada,
en mi con sus ojos vacíos
y ya sin latidos,
en su cuerpo permanecí.
Mi amigo que en pequeños
jugábamos a soldados y trincheras
y ahora el juego parece tan real.
Ya estoy harto de esta guerra.
Si vuelvo a escribir
es desde el cielo
donde me encontraré a
mi amigo a quien yo tanto jugué.

¿De qué se ríe?

(Seré curioso)

En una exacta
foto del diario
señor ministro
del imposible

vi en pleno gozo
y en plena euforia
y en plena risa
su rostro simple

seré curioso
señor ministro
de qué se ríe
de qué se ríe

de su ventana
se ve la playa
pero se ignoran
los cantegriles

tienen sus hijos
ojos de mando
pero otros tienen
mirada triste

aquí en la calle
suceden cosas
que ni siquiera
pueden decirse

los estudiantes
y los obreros
ponen los puntos
sobre las íes

por eso digo
señor ministro
de qué se ríe
de qué se ríe

usté conoce
mejor que nadie
la ley amarga
de estos países

ustedes duros
con nuestra gente
por qué con otros
son tan serviles

cómo traicionan
el patrimonio
mientras el gringo
nos cobra el triple

cómo traicionan
usté y los otros
los adulones
y los seniles

por eso digo
señor ministro
de qué se ríe
de qué se ríe

aquí en la calle
sus guardias matan
y los que mueren
son gente humilde

y los que quedan
llorando de rabia
seguro piensan
en el desquite

allá en la celda
sus hombres hacen
sufrir al hombre
y eso no sirve

después de todo
usté es el palo
mayor de un barco
que se va a pique

seré curioso
señor ministro
de qué se ríe
de qué se ríe. 

Mi cuerpo

00:01.

Mi peso

es

gramo a gramo

mi memoria.

Mi memoria

es

gramo a gramo

el cadáver de un animal en la carretera.

00:12.

el pulso repetido         huye de las venas                    la sangre de Baudelaire inunda las avenidas              corriente del corazón desnudo

recuerdo de próximos lechos             embriaguez de los números                labios encinta  cielos irónicos de los bulevares

el océano desciende hacia el muelle               tras él crecen uñas en el asfalto

el mar llega al mar                 el pulso repetido

00:27.

Hilos de piel,

pecios bajo la puerta

del sueño ahogado.

.

La noche hace agua el tiempo.

El hombre cae en el hombre.

Carta sin despedida

A veces,    
mi egoísmo
me llena de maldad,
y te odio casi
hasta hacerme daño
a mí mismo:
son los celos, la envidia,
el asco
al hombre, mi semejante
aborrecible, como yo
corrompido y sin
remedio,
mi querido
hermano y parigual en la
desgracia.
A veces -o mejor dicho:
casi nunca-,
te odio tanto que te veo
distinta.
Ni en corazón ni en alma
te pareces
a la que amaba sólo
hace un instante,
y hasta tu cuerpo cambia
y es más bello
-quizá por imposible
y por lejano-.
Pero el odio también me
modifica
a mí mismo,
y cuando quiero darme
cuenta
soy otro
que no odia, que ama
a esa desconocida cuyo
nombre es el tuyo,
que lleva tu apellido,
y tiene,
igual que tú,
el cabello largo.
Cuando sonríes,
yo te reconozco,
identifico tu perfil
primero,
y vuelvo a verte,
al fin,
tal como eras, como
sigues
siendo,
como serás ya siempre,
mientras te ame.

Una noche

En una noche como esta,
dos labios se calientan,
con un beso enfurecido.
En una noche como esta,
la Luna vigila, la corriente
del río que lleva la memoria
dormida.
En una noche como esta,
las palabras era inútiles,
y la voz era silencio,
ante el ruido de la noche.
En una noche como esta
reconocía tu rostro
gracias a mis manos.
En una noche como esta
creí en las historias de encantar.
En una noche como esta
entre estrellas abarrotadas,
me perdí en tus labios dulces
y me dormí sobre tus brazos
suaves como la noche.
Y si algún día mi corazón fallarme,
espero que el recuerdo que tenga,
sea de una noche como esta.

Voces

Mientras lloraba,
mis lágrimas fueron robadas.
Mientras hablaba,
mis palabras fueron robadas
y por eso escribo.
Hablo de sueños vividos,
en sueños, con voz de fantasía.
Voces que entre caminos son vientos.
Voces  perdidas en el silencio de la noche.
Voces aprisionadas en el Invierno.
Voces que sueltan palabras que te tocan.
Las palabras salen de mi alma,
con palabras hechizadas,
que hacen crecer el amor y la armonía.
Cuando el viento
rozar en los arboles
y escuchares pronunciar tu nombre
sabrás que no te he olvidado.

Blanco

Vestido blanco,
cerrado por la belleza y
de un enorme elegantemente.
De tu color
iluminé el Sol,
y mis ojos
siguieron con una inspiración.
Vestido blanco
me traes recuerdos
de amor y
me traes esplendor
del fuego oculto.
Vestido blanco
deseado y no fugaz.

Como hacerte saber

No te Rindas

Mi ultimo

Busco entre ríos,
cómo
contemplar mi vida.
Busco entre calles,
un camino de
emociones.
Busco entre el gentío
frases solitarias
para escaparme.
Busco entre caminos
las respuestas a preguntas
que aún no conozco.
Busco entre arboles
de troncos podridos
las lineas de mis versos.
Busco la paz de mi
corazón.
Hoy he decidido
que ya no escribo.