AUTOPSICOGRAFÍA

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.
Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.
Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.

Don Sebastián- Rey de Portugal

Loco, sí, loco, por querer grandeza
cual la Suerte no da.
En mí no cupo toda mi certeza;
por eso donde el arenal está
quedó aquel ser que tuve, no el que hay.

De mi locura, que otros se apoderen
con lo que en ella había.
¿Qué es sin locura el hombre
más que un animal sano,
cadáver aplazado que procrea?

Entre

Entre puertas y puertas
parece que la salida
aun es más escasa.

Entre miradas y silencioso
es fácil perderse en
la mentira.

Entre abrazos invisibles y sonrisas fingidas
entregas tu alma y
te dejas llevar.

Entre estupideces y tontarias,
entre bromas y risas
saco esta maldita verdad.

Sueños

Mis sueños son

simples imaginaciones

que viven fuertemente

en mis ilusiones.

Mi existir es 

un apenas existir,

pues mi presencia 

en esta sociedad

es como

la presencia de la 

luna en un día claro y bello;

invisible.

Mis deseos 

son esperanzas

escritas en hojas mojadas,

marchitadas por las llovías
de un Invierno triste 

y de un cielo que no siente.
De esto estoy yo hecha.